Rosa de Papel

2011-09-27T09:56:00.000-03:00

"Não é preciso apagar a luz, eu fecho os olhos e tudo vem"
(Os Paralamas do Sucesso - Caleidoscópio)

No túnel
O trem parou na estação. Com a testa apoiada no vidro frio da janela, eu olhava para fora, para o túnel comprido ao meu lado. Vinha chegando um trem – eu ouvia seu ruído. Percebi apenas vagamente quando a mancha clara e disforme cintilou no meu campo de visão. Aproximava-se rápida e inevitavelmente, e eu, sem desviar os olhos, descobria-o aos poucos revelando-se em toda a sua extensão. Até que parou. Emparelhados, os dois trens, viam-se.

Ainda sem mexer os olhos, deparei-me com um rosto que chorava. Com a cabeça encostada o vidro, olhava etérea e evasiva para algum lugar além da compreensão cotidiana. Lágrimas contínuas lhe cindiam a face como um mosaico de tristes cores. Queixo apoiado na mão, parecia entregue a seus pensamentos como a um destino do qual não se consegue escapar. Algumas vezes tentava, em vão, enxugar o rosto com a manga da blusa, porém suas tristezas tornavam a escapar-lhe olhos a fora, a dentro, inundando-a de realidade.

No reflexo úmido de seus olhos, compreendi sua dor. Compreendia pro completo aquela mulher que chorava. Sentia como se fosse minha aquela angústia que com delicadeza marcava tão fortemente suas feições. Eu também sabia o que era doer de existir. Olhando para aquele roso que chorava, pude sentir o que em mim já não estava, mas havia. Também eu, também eu tinha dores que me cortavam no fundo do que de mais meu existia. Também eu queria chorar, queria dissolver-me em um rio de mágoas até que as águas me lavassem por dentro. Um grito mudo desesperou-se de minha garganta.

Senti que meu corpo se movimentava para frente, alheio aos meus comandos. Um tranco, e logo o trem levava-me para longe dali, para longe daquela que chorava. “Não vai, não vai, não vai...” Foi embora. Nunca mais a veria. Dela, não sabia nem o nome. Só sabia de sua dor. Não, não sabia o motivo. Nem sua história, seus medos, seus vazios. Mas sabia de sua lágrima. E isso era tudo. Eu amava aquela mulher. Amava suas lágrimas. Amava seu deixar-se entristecer. A dor aguada de sua alma, sentia-a eu em minha secura.

Carolina Zuppo Abed

2011-06-24T19:48:00.004-03:00

Fuga

“Entre mim e o que em mim
É o quem eu me suponho
Corre um rio sem fim.”

Fernando Pessoa

Hoje de manhã reparei que nossa música tocava no rádio. Surpreendi-me um pouco com esse clichê adolescente se infiltrando assim no meu cotidiano. Lembrei-me daquela vez em que fomos de casa até a praia ouvindo-a repetidamente no toca fitas. Aliás, nunca mais vi nossas fitas cassete. Estão com você? Ou foram embora em alguma faxina tecnológica? Gostaria de olhar para elas de novo, mesmo que já não haja mais onde escutá-las.

Não repare, ando meio saudosista. Acho que é vontade de encontrar alguma parte de mim que se perdeu num passado indistinto. Minha poesia talvez. É, talvez...

Outro dia desliguei meu celular e liguei para ele só para ouvir minha própria voz, congelada no recado gravado três anos atrás. Eu sei, eu deveria trocar de aparelho mais vezes. Mas isso me cansa, você sabe. No fundo eu sou mesmo muito afeito aos meus velhos hábitos. (Sim, você tem razão, sou um cara quadrado.) Mas, sabe, ouvir minha voz assim capturada e registrada há tanto tempo me fez sentir um certo arrepio. Me esforcei por lembrar quem era o dono daquela voz. Ainda estou com a sensação de que ela pertence a alguém que eu sei que conheço, mas não consigo me lembrar quem é. Não, não estava ali o rosto seqüestrado do espelho que eu buscava encontrar e trazer de volta pra casa.

Por falar em encontrar, nos vermos um dia desses? Uhm, não sei. Tenho medo de que não me reconheças mais, e nem eu a mim no reflexo dos teus olhos. Não sou mais a gota de orvalho na flor à margem do ribeirão do sítio do seu avô. Nem o... Mesmo assim? Pode ser. Mas não pense em encontrar um velho amigo. Pense mais em conhecer alguém de quem você já ouviu falar.

Bom, acho melhor eu continuar a encaixotar as coisas. Rever gavetas esquecidas, jogar fora o que não tem mais lugar, tirar o pó do que sobrar. Mudanças são sempre difíceis.

Carolina Zuppo Abed

2011-06-22T13:30:00.003-03:00

"(Eis um caso que há de perguntar: é preciso estudar ignorâncias para falar com as águas?)"

(Manuel de Barros - "O menino do mato")

Metamorfose

Sinto saudades,

do mesmo sol que queimou teu rosto

no mesmo banco que estou agora.

Os chás das manhãs

Tu jamais foste a mesma,

se foi, não foi minha

Eu jamais fui o mesmo,

se fui, não fui eu

Mas a marca corada no rosto

e o amarelo dos teus olhos jamais serão diferentes,

não nessa metamorfose repleta de saudade.

Tu foste a inconstância

que só eu podia ser.

Raoni Silva Moura

2011-06-13T12:00:00.001-03:00

Ao colega Glauco:

Glauco Quedas nunca foi propriamente meu amigo, era uma pessoa que todas as vezes que me via estendia-me a mão e cumprimentava-me olhando nos olhos e dizendo: Boa noite, tudo bem com você? Hoje, sinto-me por nunca ter estendido essa conversa. Glauco tinha postura de líder, mas daqueles que também sabem ouvir. Quando entrava atrasado arrancava sorrisos, um daqui, outro dali, principalmente das mulheres. E causava também muita admiração, pela postura e caráter que tinha. Arrancou sorrisos de todos, sem exceção, fosse na piada aberta, ou naquela mais interna, das “patotinhas” que sempre se formam.

Glauco foi levado pela violência, pela triste realidade que somos obrigados a encarar. Um sem coração levou aquele que tinha muitos corações, cheios de alegria em cada um deles.

Hoje, o Rosa de Papel, murcho e sem pétalas, presta sua singela homenagem a Glauco Quedas, para que fique aqui imortalizado.

Se teu sorriso fosse assim,

Sempre eterno.

Se teu olhar viesse a mim,

Fazendo rir, riso sincero.

Mas se hoje tu não é mais,

Digo-lhe que és sim, companheiro.

Muitos guardar-te-ão no peito.

Só parte aquele que não deixa lembranças.

Não foi o teu caso.

Por Raoni Silva Moura, em homenagem ao amigo Glauco Quedas.

2011-06-09T22:34:00.002-03:00

"Cuando me enamoro doy toda me vida a quién se enamora de mi

Y no existe nadie que pueda alejarme de lo que yo siento por ti"

("Cuando me enamoro" Andrea Bocelli)

Saio do amor como quem sai da vida,

Devagarzinho, perdido, triste.

Como quem pensa que amanhã não sabe

Que hoje não lembra e que ontem não houve.

Já parto com vontade de voltar,

Mas volto com vontade de partir.

O mundo cai como um suor que escorre,

Cortando a face junto à lágrima

E como curar essa cicatriz invisível?

Esse corte profundo da alma.

Você me tirou da sombra quando estive lá

E jogou de volta quando estive aqui.

Queria sair do amor para entrar na vida

Leve, sereno, sincero

Como quem pensa amanhã será

Que hoje é certeza e que ontem sorri

Raoni Silva Moura

2011-05-17T11:41:00.005-03:00

"A eternidade tem as suas pêndulas; nem por não acabar nunca deixa de querer saber a duração das felicidades e dos suplícios." (Machado de Assis)

Ressaca

Não me lembro de minha mãe quando estava acordada. Lembro-me dela sempre dormindo, deitada em meio aos seus brancos lençóis. Como um anjo, envolta por finos véus de linho. Habitava seu altar sempre imóvel, inacessível. Eu a olhava com os olhos bem abertos, admirando-a em cada rara mudança de posição, como se fossem mudas esculturas sucedendo-se umas às outras. Passava, às vezes, uma tarde inteira ao pé de sua cama, inventando brincadeiras quietas para não acordá-la, e sempre parando para olhar para ela. Amar minha mãe era ficar ali, vendo-a dormir, como um guardião de seu sono sacro. Amá-la era vê-la enquanto ela mesma não via nem a si, nem a mim. Eu sabia. E compreendia. No alto dos meus oito anos de sabedoria, eu amava.

Jamais escreveria um livro sobre minha mãe. Minha mãe não cabia em palavras. As palavras não faziam parte de seu mundo. Ela era feita toda de cores. Espalhada sobre sua tela branca, minha mãe era o vermelho em seus lábios finos, o rosa na sua face magra, o roxo embaixo dos olhos sempre fechados e, por trás deles, o verde intenso que eu adivinhava, mas nunca via. Todas essas cores destacavam-se no branco de sua pele, que contrastava com o preto de seus cabelos de um modo que faria Almodóvar se impressionar. Minha mãe era uma galeria inteira de cores e formas, quadros e fotos.

Mamãe falava comigo através dos cheiros. A cada dia emanava de sua ara um aroma diferente. Eu, sentinela dedicado, com o tempo fui aprendendo a entender cada cheiro, a ouvir sua mensagem escondida. Porque os cheiros que se desprendiam de mamãe contavam histórias, histórias sobre ela, sobre a vida, sobre todos nós. O que eu mais gostava era um cheiro bastante complexo, que eu não consegui decifrar até descobrir a embriaguez. Aquele cheiro – que mais tarde vim a saber ser a mistura de álcool, cevada e o perfume adocicado da penteadeira – era forte e rescendia a vida, e por isso era o meu preferido: ele trazia notícias de uma vida que eu pensava não existir, de um mundo fora do quarto. Era a certeza de que havia algo além daquilo, algo mais a dedicar uma vida. Às vezes esse cheiro trazia consigo algum outro de empréstimo, um mais cítrico, amadeirado ou apimentado, mas esses cheiros visitantes nunca se demoravam a ir embora. Já o cheiro de mamãe, esse sim, persistia marcante por todo o ambiente, dominava-o, preenchia-o. Quase não parecia pertencer à mesma pessoa que, em outros momentos, cheirava a flores brancas e algodoal, um cheiro tão fraco que se escondia se não prestássemos atenção.

Um dia, brincando próximo da janela do quarto que era o cenário da minha infância, ouvi minha mãe suspirar fundo enquanto se virava. Parecia estar acordando, e durante alguns minutos sem duração eu acreditei que era isso que aconteceria. Mas após o movimento de cabeça mais longo da minha vida percebi que nada mais iria acontecer. Mas era tarde. Aquele som vindo da quietude eterna de minha mãe era um chamado, uma sedução, uma promessa. Quis, mais do que já havia querido, estar mais perto dela. Queria senti-la. Queria poder amá-la de outro lugar que não fosse o chão.

Subi na cama com tanto respeito, amor, temor, humildade que parecia um velho sábio aprisionado naquele corpo de menino. Quieto, muito quieto, fui me aproximando. Deitei-me e esperei. Silêncio. Cheguei mais perto, só um pouquinho. Fui aproximando meu travesseiro do dela até eles se encostarem. O mais próximo de minha mãe que eu jamais havia chegado.

Tomado de coragem por aquela proximidade, encostei de leve meu pé em seu pé. A pele de mamãe era quente como um banho antes de dormir. Fiquei ali, encolhido, quieto, a felicidade e o medo tão próximos um do outro que eu quase não os distinguia. Era tão bom estar ali que eu não queria que acabasse. Sentia o calor fugir das minhas mãos e concentrar-se nas minhas faces, espelhando o sempre rubro rosto de minha mãe. Não ousava nem respirar. Aspirava o mínimo de ar possível e o guardava em meu peito quanto tempo conseguisse, tentando aprisionar aquele perfume que hoje era brando, branco, leve. Meu coração batia curto, apressado, como um beija-flor que voasse parado no ar.

O tempo que fiquei ali para mim não existiu, mas durou toda a minha vida. Quando acordei, não quis abrir os olhos, com medo de que tivesse sido um sonho. Apertei-os com força, e me aninhei ainda mais. Meu coração voltou a bater forte, mas dessa vez não era o beija-flor que agitava meu peito. Estava inquieto, assustado.

Passados alguns minutos, fui me acalmando. Respirava fundo, demoradamente, e ia aos poucos relaxando os olhos. Até que resolvi abri-los. Eu precisava voltar. Entreabri primeiro um olho, só uma frestinha, e o que vi me fez sorrir. Eu ainda estava lá. Abri os olhos de uma vez. Ela também estava lá. Via seus cabelos negros bagunçados sobre o travesseiro, no outro canto da cama. Feliz, deslizei para o chão. Fiquei lá ainda por um tempo, brincando como de costume, no meu canto, no meu chão.

Entrou no quarto a dona da pensão, como todos os dias. Hoje, porém, vi que sua expressão mudou assim que pôs os olhos em minha mãe. Ela ficou ali, parada à porta, com a bandeja de café-da-manhã que trazia pra mim ainda em suas mãos. Como eu estivesse com fome, dei a volta na cama e fui em direção a ela, pegar o meu café. Ela ainda olhava fixamente para minha mãe. Olhei também, e o que vi não mais me abandonou.

Eram lindos, os olhos dela. Verdes. Muito verdes. Guardavam em si todo o mistério de uma floresta viva e muda. Qualquer um que os visse ia se sentir atraído para ela, embora soubesse no mesmo momento que não mais sairia de lá. O aro arroxeado que os emoldurava carregava em si um sinal de perigo. Cilada. Era fácil perder-se naqueles olhos. Era preciso perder-se naqueles olhos.

O médico disse que foi o coração, que não aguentou e parou de bater.

Carolina Zuppo Abed

2011-04-21T14:30:00.003-03:00

"Dava tudo por amor

Vim de longe

Dava para sentir

Você dançando só pra mim"

(Marcelo Camelo - Acostumar)

Luxuoso

Como é luxuoso este silêncio
o silêncio de olhar nos teus olhos
e sem abrir a boca lhe dizer que amo
De quando interrompido é pois
coração que bate mais forte, acelerado
com o ritmo do seu silêncio.

Raoni Silva Moura

2011-03-03T15:05:00.002-03:00

"Tem um ditado dito como certo

Que cavalo esperto não espanta a boiada

E quem refuga o mundo resmungando

Passará berrando essa vida marvada"

(Mestre da Viola Caipira Renato Teixeira, "Vide Vida Marvada")

Namorada

Meu amigo Ezequiel tinha uma namorada

Não me lembro o nome dela

Também não cheguei a conhecer

Mas sei que era bem bonita.

Meu irmão Emanuel tinha uma namorada

Só me lembro o nome dela

Nem sei quando a conheci

Mas não era tão bonita.

Meu pai Josiel tinha várias namoradas

Mas eram tantas que nem sei

Minha mãe não gostava delas

Nem das que eram bonitas.

Eu não tinha nem uma namorada.

Se tive, não me lembro dela

Mas também não tive amigo, nem pai, nem irmão

Tive uma mãe, acho que gostava dela.

Raoni Silva moura

2010-10-26T11:17:00.005-02:00

"Para um escritor criativo, a posse da "verdade" é menos importante que a sinceridade emocional".

(George Orwell)

(In)Verso

Do fundo do espelho embriagado

Viu teus olhos no reflexo invertido

Buscou os cacos da tua embriaguez

No infinito da dimensão refletida

E, de dentro dos olhos distantes

O sol mostrou sua vida espelhada

Um coração bateu sem sentir

Vida no fim do por do mesmo

Lua, não havia,

Era dia na embriaguez da vida.

Raoni Silva Moura

Corvo

Na noite escura ele passeia,

Corta o céu, voa, faz curva,

Corvo.

No dia claro ele descansa,

Esconde o sol, soa, faz cova,

Corvo.

No fim da tarde eu acordo,

Estico o corpo, tusso, faço caça,

Estorvo.

Raoni Silva Moura

2010-10-10T23:55:00.003-03:00

"Eu não sabia o que era oblíqua, mas dissimulada sabia, e queria ver se se podiam chamar assim. Capitu deixou-se fitar e examinar. Só me perguntava o que era, se nunca os vira; eu nada achei extraordinário; a cor e a doçura eram minhas conhecidas."
(Dom Casmurro - Mestre Machado de Assis)

Por ti

Se te amo e digo-te que quero
é porque bate, no peito, um coração
parado, num movimento cíclico,
quadrado, tipo volta ao mundo,
tudo, como aquilo que é nada,
basta, mas não sacia,
bate, no peito, amor por ti.

Raoni Silva Moura

2010-08-30T23:49:00.003-03:00

"Minha profissão é suja e vulgar/ Quero um pagamento para me deixar/ E junto com você estrangular meu riso/ Dê-me seu amor que dele não preciso..."
(Zé Ramalho - Garoto de Alguel)

Duas mulheres e um Civic

Um Honda Civic preto. Janelas abertas, o farol aceso. Canta a motorista enquanto a passageira se olha no espelho e retoca a maquiagem. Saem da av. Juscelino Kubitschek e entram na Av. Brigadeiro Faria Lima. À noite os carros conseguem andar por esse trecho, já pela amanhã, acredite, é um verdadeiro inferno. Carros buzinam, pessoas se xingam, outros nem sabem o que está acontecendo e muitos outros trabalham.

Uma noite quente, daquelas que fazem o ser humano ter vontades; vontade de beber, de amar, de trepar, fuder, sorrir, sei lá o que mais. É mais uma daquelas noites que é impossível ficar em casa sozinho. Uma cerveja com os amigos num bar qualquer é o mínimo que pode ser feito num dia desses.

O semáforo fecha, as duas se olham e sorriem. Mas não era um sorriso qualquer, desses que se dá a um amigo quando se está feliz. Era um sorriso malicioso, uma mistura de desejo, ambição e sexo. Elas não se falam, apenas se olham, admiram-se.

Essa é talvez a maior qualidade e o maior defeito das mulheres; o olhar. Uma mulher que “sabe” olhar é capaz de fazer o que quiser, na hora que quiser e como quiser com qualquer homem. No entanto, quando isso não acontece meu amigo, ela se torna vulnerável, se torna fácil, maleável. Certamente que os dois tipos atraem homens da mesma maneira. O que muda são as conseqüência. Mulheres sempre atraem os homens! O que não acontece é o contrário, homens nem sempre atraem as mulheres. Não importa o quanto feia elas sejam, um homem no “cio” come qualquer coisa, só não conta pros amigos.

O farol abre, o Civic arranca. Primeira, segunda, terceira marcha, a velocidade se estabiliza, a rádio toca um rock´n roll anos 80, estilo Rolling Stones. As duas cantam, e sentadas dançam. A passageira balança o pescoço, joga o cabelo, faz gestos e movimenta seus belos lábios carnudos. O vento toca sua pele com um prazer que me faz sentir inveja. Movimenta seus cabelos e deixa feridas que qualquer homem lamberia até cicatrizar.

O destino está próximo, algumas quadras e logo chegariam. Estavam adiantadas com relação ao horário marcado. Olharam-se, não disseram sequer uma palavra, viraram a direita numa rua mais calma e estacionaram com o objetivo de fazer a hora passar. A motorista desceu do carro, olhou-se pelo reflexo do vidro de trás, ajeitou os cabelos e disse a passageira:

- Me dê um cigarro!

O pedido rapidamente foi atendido. Logo desceu a passageira, deu a volta, encostou-se no carro ao lado da motorista, pegou o cigarro, acendeu, soltou a fumaça e disse:

- Você está realmente linda!

E assim, mais um olhar. Ah o que era aquilo caro leitor! Simplesmente alucinante. A motorista usava um vestido preto, longo, de alça, levemente decotado e com um belíssimo corte na coxa direita. Uma sandália de salto também preta, trançada, de muito bom gosto. De fato, ela estava linda. Aliás, estava não, ela era linda. Dona de uma juventude completamente alucinógena. Aparentava no máximo dezoito anos, o que se deduzia somente pelo fato de estar dirigindo, pois caso não estivesse diria que tinha quase dezessete. O vestido formava um verdadeiro plano de fundo com a função de destacar seus cabelos dourados e ligeiramente cacheados. Era uma ninfa companheiro. Daquelas capazes de deixar Baco sem vontade do vinho, de fazer Zeus abandonar o trono, de Romeu não amar Julieta. Sim, sem exageros, era tudo isso.

- Obrigado, respondeu a motorista. Após, deu uma leve piscada com o olho esquerdo e mais um trago no cigarro.

Cigarro é uma coisa interessante, mulheres bonitas ficam super charmosas e sensuais fumando, já as outras, ficam tão nojentas quanto um velho tarado. Uma mulher fumando seduz, faz o homem apreciar seus lábios, admirar seu corpo enquanto a fumaça sai. É fatal! Cada tragada um pensamento mais perverso, mais sarcástico, mais ilusório. É impressionante a capacidade que os homens têm de se imaginar com uma mulher. Em meio segundo ela já está pelada, em um segundo chupando seu pau, em um segundo e meio ele já a está comendo e em dois segundos ele goza. Para aqueles que têm uma ejaculação mais demorada, em dois segundos e meio ela já está dando o cu, em três segundos ele goza. Todos iguais. Por isso que eu admiro as mulheres, complicadas, confusas, mas belas acima de tudo. Afinal de contas, como dizia o “poetinha”; mulheres não foram feitas para serem entendidas, apenas para serem amadas. Aliás, Deus me deu um único dom, o de não entender as mulheres. Ah, como isso é bom! Imagina o quanto chato seria entender que elas jamais saberão estacionar, que jamais irão ao toalete sozinhas! Péssimo! Pior é pensar no velho tarado.

- Ainda temos um bom tempo, me dê mais um cigarro e aumenta o som.

Era nítida a submissão passiva da passageira. Bastava à intenção para ela atender as vontades da sua companheira. Mas não era nada forçado, era até bonito de se ver. Eu pelo menos gostava. Pareciam irmãs, quando a mais velha sempre manda na mais nova. Só que ai havia de fato um problema: elas eram irmãs.

Nasceram numa pequena cidade do interior de São Paulo. Família, pobre e desestruturada. Pai, nunca houve. Aliás, quem precisa de um pai? Uma mãe de verdade vale por três pais. Mas infelizmente a mãe também não era de verdade. A beleza das duas, por ironia do destino, era pura genética materna. A mãe morreu aos quarenta e cinco anos com um corpo de vinte e dois, uma pele de quinze e um juízo de doze. Viciada em cocaína desde os quinze anos viveu a vida baseada em exageros. Baladas, bebidas, cigarros, drogas e muito sexo. Era tanto sexo que na cidade não se conhecia um homem que não havia lhe comido. Acredito até que não havia um homem que não havia lhe comido junto com outro homem. Alguns pagavam, outros não. Bastava lhe fornecer uma carreira de pó que ela abria as pernas, e que pernas! Foram tantos que era impossível saber quais eram os pais das meninas.

Era apenas um ano e meio de diferença entre as duas. Cresceram numa casa que parecia mais um bordel do que um lar. Eram tantos homens diferentes que as meninas se quer conseguiam se lembrar de todos. Por causa disso cresceram rapidamente e independentemente dos cuidados da mãe. A mais velha sempre cuidando da mais nova com o maior carinho e apego do mundo. Iam para escola juntas, voltavam juntas, brigavam juntas e tudo mais. Quando tinham aproximadamente quinze anos a mãe morreu. Uma overdose de cocaína misturada com muito uísque, sexo e cigarros. A certidão de óbito era tão chocante que um vizinho impediu que as meninas lessem. Parada cardíaca, infarto do miocárdio, deformações vaginais e anais que mais pareciam sinal de estupro do que sexo consensual, fora outras lesões corporais.

Agora, de fato, órfãs. Tudo parecia acabado, ao olhar dos vizinhos, para aquelas crianças. Mas, para quem cresceu órfã com mãe em casa, viver era fácil. Pena que o ser humano, principalmente o homem, não se abala muito com a desgraça alheia.

Dois dias depois do falecimento da mãe, chegou à porta da casa um homem. Engravatado, bem vestido, terno dois botões, corte italiano, sapatos brilhantes, sorriso enganador e cheio de promessas. Duas horas depois as meninas já estavam de malas prontas e indo para o Rio de Janeiro. A promessa: casa, comida, roupa lavada e trabalho.

Ao chegar no Rio, o homem começou as negociações. Casa, comida e roupa lavada sem trabalho durou apenas três semanas. Logo este já estava arrumado. As duas, de uma vez só, foram vendidas para um grupo de rapazes por uma noite inteira.

Juntas, sofreram. Sem dizer não, sem deixar sequer uma lágrima cair. Desculpe-me leitor, mas narrar os fatos daquela noite é praticamente cometer o mesmo crime. Fizeram tudo, absolutamente tudo o que a imaginação fértil e regada a muito álcool daqueles rapazes poderia pensar.

Naquela noite as duas perderam o contato com os próprios corpos e viram, uma de cada vez, a imagem da mãe ao se olharem no espelho. Era impossível, naquele instante, saber o que aquilo poderia significar. A mais velha, quando já em casa, sozinha, lembrou e chorou. Lembrar da mãe, principalmente após o ocorrido, não era um sentimento bom. Diversas imagens lhe vinham à mente, e ela, automaticamente, previu o seu futuro semelhante ao da mãe. A outra, somente riu. Não pensou em nada. Riu, como se estivesse desafiando o próprio destino, e ela estava.

Pouco tempo depois as duas já tinham dinheiro para se manterem relativamente bem e sozinhas. Fugiram e voltaram para São Paulo, mas agora para a capital. E começaram a ganhar dinheiro sem nenhum intermédio. Continuaram na mesma profissão. Não era possível contratar apenas uma, somente trabalhavam juntas.

Alguns anos de profissão se passaram. Elas nunca chegaram a conhecer um homem de verdade. Nunca receberam amor, carinho, paixão ou qualquer outro sentimento digno vindo de um homem. Esses sentimentos só existiam de uma pra outra. E era forte, grande e absoluto. Mas não consolidado.

Um dia, após uma noite de trabalho desgastante as duas voltaram pra casa, quietas, sem trocar uma única palavra. Ao chegar em casa, a motorista, cansada, ajoelhou-se e chorou. Mas não era um simples choro, como aqueles que se dá quando sente dor ou quando se está triste. Era diferente. Um choro oriundo da vida, da falta de coragem, de vontade, um choro de lágrimas cortantes, lágrimas que ao cair sangram a face para deixar a invisível e permanente cicatriz da vida.

A irmã, sem saber o que fazer, sentou-se ao seu lado e a abraçou. Abraçou forte, cheia de amor, carinho, e compaixão. Foi a primeira vez que isso aconteceu. Sempre foi a irmã quem lhe protegia e cuidava. Mas dessa vez a situação estava tão angustiante que a mais velha cedeu, e pela primeira vez na vida se deu conta de que não estava sozinha. Pela primeira vez na vida percebeu que alguém a amava de verdade, que alguém se preocupava com ela.

As duas se abraçavam com tanta força, com tanta vontade e, acima de tudo, com amor. Olharam-se e, como numa cena de cinema, involuntariamente beijaram. Beijaram-se como quem dá seu primeiro beijo. Um beijo longo, demorado, molhado. Aquele beijo que não se sabe ao certo o que se está fazendo, que bate, de repente, um medo tão grande de não estar fazendo direito, mas logo vem a cabeça uma vontade louca de esquecer isso e continuar beijando. E assim o beijo continua, não para, e as mãos não se movem, as pernas tremem. De fora parece que o mundo inteiro está olhando, o pensamento não mais lhe obedece e o mundo se resume a imensa distância entre as duas bocas. Meu amigo Leitor, era de fato o primeiro beijo de duas garotas que já não possuíam mais nada de virgindade no corpo.

As duas beijaram, beijaram com uma vontade que passava dos limites impostos pela própria vontade. Beijaram tanto que suas bocas adormeceram, incharam. Os lábios de uma dormiram nos lábios da outra, e vice-versa. Aquilo sim era um beijo de verdade, daqueles que fazem a rua inteira parar só para olhar, daqueles capazes de arrancar um sorriso até daquele que não ama.

As bocas, apesar de juntas, já não se mexiam mais, e sem perceber, apaixonadamente, as duas se tocaram. Trocaram carícias, descobriram prazeres em pontos já tanto explorados por mãos sujas, que até elas poderiam jurar que jamais sentiriam. Assim, da sua maneira, apaixonadamente; coabitaram-se. Estava, portanto, consolidado.

O amor que amanheceu no quarto das duas naquela manhã era magno, puro e acima de tudo verdadeiro. Aquele sentimento era tão grande que seria impossível crescer. Era pleno. O sorriso no rosto das duas era tão belo que parecia que o passado estava apagado. Enfim elas tiveram a sua primeira vez, e foi muito semelhante a que toda menina de quinze anos sonha em ter.

No rádio tocava outra música, mais lenta, acompanhando a calma pós cigarro. Voltaram ao carro e partiram para o trabalho. Mais uma noite, mais uma vez. Entretanto, esta seria diferente. seria tão cheia de particularidades que só saberiam tempos depois.

Raoni Silva Moura

2010-04-10T13:39:00.005-03:00

"Amar é a eterna inocência
E a única inocência é não pensar..."
(Fernando Pessoa/Alberto Caeiro)

Quero-te

Quero-te bem, quero-te amigo
Amante meu de muitos perigos
Quero-te límpido, transparente
Pra seres quem és e, eu, quem sou

Quero-te aos prantos, quero-te rindo
Quero-te sujo e também limpo
Quero-te ouvindo, quero-te olhando
Quero-te quieto e a falar

Quero-te ainda
Mais do que minha
Aventura boa
De ser amor

Quero-te, mas não só por querer
Quero-te por amar e por ser
Da busca do amor eterna aprendiz
E escrava dos seus doces ardis

Carolina Zuppo Abed

2010-04-09T18:10:00.002-03:00

"Na imundice é que é mais doce: todos falam mal dela, mas nela todos vivem, só que às escondidas, enquanto eu sou transparente"
(Fiódor Pávlovitch Karamázov - Os irmãos Karamázov - Fiódor Dostoiévski)

Contraste

Escolha teu corpo nu
a gosto, chuva azul
deguste a cama quente
à vontade, sol ardente.

Vem vindo pelo canto
à ele, sem prantos
pegue taça e vinho
à nós, com carinho

Prove o sabor materno
a contrário, ódio eterno
chore o ciúme bonito
a senhora, amor finito.

Raoni Silva Moura

2010-04-02T17:31:00.003-03:00

"Quem sabe o que é ver quem se quer partir
E não ter pra onde ir..."
(Quem sabe - Los Hermanos)

Quatro e uma porta
Uma comigo mesmo
O remoto controle sem pilhas
O abajur ao canto, encanto
Saudade da tua sombra

Raoni Silva Moura

2010-02-11T16:30:00.002-02:00

"Canto que é de canto que eu vou chegar
Canto e toco um tanto que é pra te encantar
Canto para mim qualquer coisa assim sobre você"
(Casa pré-fabricada - Los Hermanos)

Beijo pré-fabricado

Beijar-te aos cantos
tantos outros (en)cantos
que me faz mover um tanto
curando-me, (por)tanto.

Mas tanto não é mais (en)canto
é, (por)tanto, um tanto
de tantos que formam cantos
dançando pelos cantos.

Raoni Silva Moura

2009-12-11T20:25:00.001-02:00

Um violão no canto da parede
Cordas mortas, esquecidas, violadas
Sombra de sol no escuro da sala
Silêncio

Um braço torto que esqueceu o som das notas
Pende agora da cadeira enegrecida
Que balança, ao som da valsa que não toca
No coração em que repousa a alma fria

Carolina Zuppo Abed

2009-11-04T22:03:00.004-02:00

"Vou-me embora pra Pasárgada" (Manuel Bandeira)

Lua nova

Hoje mais uma vez eu vi a lua.
Vi-a como se a nós visse
Vi-a como naquela noite longa
De muitos milênios atrás

Hoje mais uma vez a vi
Novamente plena, lua branca
Vi-a aparecer como lembrança
De algo que há muito esqueci

Vi na lua clara, como espelho
Reflexos de um tempo adormecido
Das coisas que poderiam ter sido
Foram? Creio que não sei mais

Vi-a, novamente linda
Novamente bela, tão bela...
Meus olhos não ousaram baixar
Para não ver o vazio de estar ali.

Carolina Zuppo Abed

2009-09-17T21:01:00.006-03:00

Era agora apenas mais um no topo da lista dos muitos enganos. Cada passo, um erro: assim lhe parecia. Este quase virara acerto por um tropeço descuidado da sorte. Quase - maldição de todas as coisas que nunca são. Já fazia um mês, dois talvez, que ela havia se segurado nisto como se fosse a grande revelação de sua vida. Enroscara-se nesta sólida coluna de ar qual as trepadeiras que, se lhes tiram o apoio, desfalecem. Desprendera-se de todo do chão que, subitamente, lhe parecera tão insólito e insuficiente. Agora, como não poderia deixar de ser, caíra. Despencara no momento mesmo em que a situação se mostrou tal como era. Sem chão, sem alicerce, sem destino, foi andando não sei sobre que ruas até chegar onde estava. Deparou-se com a cilada bifurcada do destino. À sua frente, a dúvida. Atrás de si, os enganos. Olhou para a frente. A estrada bífida exigia uma escolha.

Carolina Zuppo Abed

2009-08-18T12:14:00.006-03:00

No nosso aniversário de um ano!!

"Que bobagem as rosas não falam"
(Cartola)

Hoje, um rosa murchou
De papel
Sujou

Prantos, pedaços
Indo embora
O vento

O cheiro
Qual cheiro?
Do Papel

Não! Da rosa
A rosa e o papel.

Raoni Silva Moura

Nomes

Escreva teu nome aqui, junto ao meu, como está no livro que o padre abençoou. Me lembro bem daquele dia. Teu cabelo escorrido, o véu na face. O sorriso brilhava. Tua mãe já gostava de mim naquele época, mas não escondia a birra que ela mantinha por causa daquela vez que chegamos bêbados em casa. Engraçado lembrar disso agora. Antes tudo parecia eterno, bonito e simples. Ah, como se enganam os enamorados. E nós somamos mais dois nessa lista. Serão só dois? Sempre achei que você tinha mais um. E você sempre achou que eu tinha mais várias. E tinha mesmo! Todas dentro de você. Mas tudo bem, isso já não importa mais. Ontem eu fui naquele bar que você gostava de ir quando éramos jovens. Lembra de lá? Você sempre pedia o mesmo drink. Dizia que era o melhor de todos. Agora tem música ao vivo lá. O dono não é mais o mesmo, mas ainda tem a nossa foto no mural. Estranho pensar que venderam o bar e a nossa foto juntos. Aliás, acho que é a única que restou. As poucas que sobraram depois do incêndio você jogou fora. Nunca gostei de fotografias, gosto só das que eu tiro com a cabeça. Pena que as vezes eu não lembro de onde as guardei. A verdade é que eu nunca lembrei onde guardava as coisas. Você sempre cuidou disso pra mim. Lembra aquele dia do casamento da sua irmã, que eu perdi as chaves do carro? E no final elas estavam no meu bolso. Você queria me matar. Quase chegamos atrasados. A sorte foi que o carro da sua irmã quebrou. Também, quem manda contratar esse carros antigos! Por fora são maravilhosos, lindos, conservados. Mas depois que a chave gira é que você descobre a idade do motor. Mas, enfim querida, está de acordo com o valor da pensão? Então escreve teu nome aqui, junto ao meu, que o Juiz irá abençoar!

Raoni Silva Moura

2009-07-03T03:22:00.005-03:00

"Vem que a sede de te amar me faz melhor
eu quero amanhecer ao seu redor
preciso tanto te fazer feliz..."
(Roberto Carlos)

De vazios e esperança

Há uma gota de sangue em cada poema.
Há um brilho de belo em cada gota da gente.
Há um pouco de seu em cada coisa que sinto
Há um muito de nós em cada coisa que vejo.

É uma coisa que lembra
que pulsa
e que chora
sempre que sente saudades.

É um abismo sem fundo
um sempre-oco do não
e um eco que diz: nunca mais.

Mas ainda que claro e difuso
toda passagem deixa um rastro
e o fio de prata no mar
lembra à lua a onda que estava ali.

E a presença que há na ausência
contraria o eco, e declara:
que há vida no coração imóvel!
que há sonho na vida vazia!
que há horizonte por trás da bruma!

Carolina Zuppo Abed

2009-06-28T00:16:00.004-03:00

"O senhor sabe o que o silêncio é? É a gente mesmo, demais."
(Guimarães Rosa)

Um velho

Um velho. Ali, sentado, o velho. A praça à sua volta parecia integrar-se à sua presença quieta. O ar silencioso, fresco, sem brisa que movimentasse as folhas daquelas árvores que por respeito escondiam um pouco do seu verde. Passarinhos não havia. Se havia, não cantavam; se cantavam, não se ouvia. Os ouvidos estavam mudos para o que vinha de fora. Fora? Não. Não havia espaço. Estava tudo dentro. Velho e praça: um dentro indissociável. Integrado, único: o retrato de um velho em paisagem.

O banco era cinza como as calças do velho. Imóvel como as calças do velho. Firme como as pernas do velho. As mãos apoiadas nos joelhos. Parecia esperar. Parecia aceitar.

Os ponteiros parados. O corpo imóvel, a mente vazia, os sentimentos cansados. “Faz tempo...”. Uns olhos miúdos absorviam quietos o que o mundo ainda podia lhes dar, enquanto afundavam solenes naquele mar leitoso de bonança. Entregues que estavam à contemplação estática, mantinham-se abertos por tempos infindáveis, até um manto descer-lhes sobre a vida para em seguida elevar-se, revelando que ainda estavam ali.

Músculo obstinado, o coração, batia. Cada vez menos, sempre menos. O velho, mais velho. Cada vez mais, sempre mais. Tum tum, ecoava pela praça; Tum tum. Sentia-se a lenta cadência na carne das coisas. E o velho, mais velho. Acreditava-se que não duraria muito mais. Fazia tempo. Mas o velho – mais, mais velho – continuava.

Carolina Zuppo Abed

2009-06-04T17:59:00.004-03:00

"Você tem meia hora
Pra mudar a minha vida"
(Adriana Calcanhoto)

Romântico

Eu nasci romântico,
voltado para o amor,
mas logo veio você
e errou.

Depois veio outra
E também errou
Tantas, nem sei
Não era assim.

Desculpas? Tudo bem!
Sorrisos à vontade
Tantas que amei
Já nem lembro.

Antes rimas fortes
Hoje versos fracos
De quem já cansou,
Solidão.

Nem na essência
Talvez tenha ficado
Vestígios dos tempos antigos
Retratos.

Já foi amor,
eu cresci romântico,
eu chorei romântico,
eu amei romântico.

Raoni Silva Moura

FRIO

No teu abraço o calor febril
Um frio que sufoca o corpo quente
O calor amargo do café gelado
O riso profundo de um sorriso amarelado.

Do teu sexo o fundo ralo
De um íntimo prazer que sustenta
O desejo pelo corpo, pela carne
Afastando a alma de mim mesmo.

Raoni Silva Moura

2009-04-21T12:14:00.008-03:00

"Então eu trago das minhas raízes crianceiras a
visão comugante e oblíqua das coisas."
(Manoel de Barros)

E quem nunca teve medo de monstro?

Eu morava numa casa de dois andares, que minha avó insistia em chamar de sobrado. Sobrado, não! Não é só porque ela fica em Pirituba que é sobra! Minha avó, aliás, morava na Aclimação e ia para casa um fim de semana sim, um não.

No meu quarto – não enorme, nem pequeno: o suficiente para eu e a Marcela dançarmos ou jogarmos um jogo – havia a minha cama rosa, uma penteadeira também rosa combinando, uma escrivaninha, uma estante modular, o guarda-roupas, uma cômoda com a TV em cima. Tudo bagunçado, menos a cama e os armários.

Da minha cama, deitada, eu via, à minha direita, na altura dos joelhos, a porta balcão que dava para o terraço. Do lado esquerdo, um espelho grande na parede acima da escrivaninha. Ainda à esquerda, mas agora olhando na direção dos meus pés, a porta do quarto, que deixava aparecer um pedacinho do corredor e o começo da escada para a sala, que logo nos primeiros degraus fazia uma leve curva para a esquerda. Eu nunca gostei de escadas.

Tinha, sempre tive, medo de dormir sozinha. Quando minha mãe me perguntava: “Medo de quê?” Eu sempre respondia: “Da minha imaginação!” De tanto querer dormir na cama dela, “só adormecer, até pegar no sono”, foi-se formando gradualmente um ritualzinho:

– Mãe, se eu precisar...

– ... é só chamar! Mas de preferência...

– ... não precise!

Na nossa maluquice, não tardou a virar um diálogo engraçado e maluquinho: “Si pri” “É só” “Di prê” “Num pri”! E depois: “Lel Said, mama”, “Lel Said, fi”, e quando meu pai estava em casa: “Lel Said baba”, “Lel Said filhotinha”. Mas eu não tinha exatamente uma lel Said*. Eu tinha medo da minha imaginação. De verdade! Eles viriam me pegar. Eles, os monstros!

Eu tinha 2 pontos vulneráveis: a sacada e a escada. Ele podia vir lá de fora ou lá de baixo. Percebendo isso, bolei um esquema para não ser pega desprevenida: virada para a esquerda, olharia ao mesmo tempo para a escada e para o espelho, que me daria uma visão da porta-balcão.

Mas espera aí! – minha imaginação de novo – O monstro pode mandar um mini-monstro anão vir engatinhando até a minha cama, saltar sobre mim e me amarrar! Depois o monstrão maior vem e me pega! Afinal, eu tenho um ponto cego de uns 20 cm!

Não tive dúvidas: me inclinei um pouco para baixo para me certificar que o anãozinho não passaria desapercebido. E só por via das dúvidas mantinha os braços afastados do tronco. Vai que ele consegue chegar pra me amarrar quando eu pegar no sono, né? Aí pelo menos eu tenho movimentos...

*boa noite, em árabe

Carolina Zuppo Abed

2009-04-05T10:30:00.012-03:00

"Um pouco de luz nessa vida...
um pouco de luz em você!"
(Roupa Nova)

...Celebrando e consolidando a [nova] parceria que agora está à frente do Rosa de Papel...

Rosa e Papel

Vinho forte; água pura
Bofetada; mão que cura
Saga eterna; insegura
Radiante; sombra escura

Eu tão minha, você Mundo
Você lança, eu escudo
Você leve, eu tão fundo
Eu sem nada, você-tudo

Eu carinho e você mimo
Você junto e eu animo
Você perto eu me aproximo

Liberdade e sagração
Sentimento com razão
Complemento e fusão

Um beijo pote de mel
A perfeição de aluguel

Carolina Zuppo Abed

2009-03-18T17:50:00.002-03:00

"O mal que venho sofrendo
E que em meu peito se lê,
Sei que o sinto, mas por que
O sinto é que não entendo"
(Manuel Bandeira)

Segue, abaixo, o conjunto de poesias pelo qual recebemos a Menção Honrosa (4ºlugar) no 3º Festival de Literatura da Faculdade de Filosofia, Letras e Ciências Humanas da USP.
Todas foram assinadas com o pseudônimo de MARIO QUITANDA.

Veja-me

Nas marcas dos passos que você não deu
Vejo um futuro breve que não é meu
Pelo vidro apaixonado sou teu
Mas numa vida que não sou eu.

E nas ruas que você não passou
Ainda resta o cheiro do seu perfume
O gosto do beijo que você não deu
E a vontade louca de ser teu.

É saudade que eu muito sinto
Daquele momento que não vivemos
Do dia que não nos conhecemos.

E agora que ainda não te vi
Quero de novo poder sentir
Como no dia que só eu te conheci.

Mario Quitanda

Ex in terior

Os olhos se retorcem.
Curvas, retas e outras formas
que entorpecem, confundem.
Parece o interior do amor

Achei um quadrado, aberto,
um triângulo fechado.
Formas que não seguem padrão.
Parece o interior do amor.

Mas mesmo na não forma
existe uma beleza estrutural,
de traços leves e precisos.
Parece o exterior do amor.

Mario Quitanda

Teu laço

O laço de cetim branco
Eis ai todo meu desejo
Enquanto jovens pensam,
Eu poeta sonho. Com o toque
Do laço de cetim branco
Aperto-lhe contra o peito
Amo-o,
E peço aos Deuses que ele,
(o laço) passeie, levemente
Entre meus dedos.

Mario Quitanda

Sonhos

Há sonhos no meu quarto!
Sonhos que somem pelo espaço,
voando pelo lugar exato,
apagando meus futuros retratos.

Há paredes pintadas pelo vento!
A brisa que corre do mar,
que corta meu rosto desatento
e mancha as cores do luar.

As portas das minhas viagens
muitas vezes fecham o caminho,
sem me deixar ver miragens,
implorando por um pouco de carinho.

Mario Quitanda

Infância

Quando eu era bem pequeno,
meu cata-vento tinha quatro pontas.
Hoje que não sou mais tão pequeno,
meu cata-vento tem oito versos.

Quando eu era pequeno,
as vezes eu chorava.
Hoje que não sou mais tão pequeno,
as vezes eu escrevo.

Mario Quitanda

2009-01-22T21:17:00.001-02:00

"O melhor futuro esse hoje escuro

O maior desejo da boca é o beijo"

(Zeca Baleiro)

Menos que amanhã

Hoje, sorrisos sinceros em trajes urbanos

Amanhã, amores lindos sem trajes nenhum.

Quanto vale te querer?

Noites e sonhos se fazem completos

Te amar me vale certezas (que eu não tinha).

Hoje, te amo,

menos que amanhã.

Raoni Silva Moura

Noites

Um simples toque pelo corpo

O compasso gira livremente

Escorrega pela face do teu rosto

E deixa um pequeno traço permanente

Feridas que se curam com beijos

Os mesmos que trazem arrepios

Meus dedos beijam seus seios

E seus seios apreciam meus dedos

Nossas pernas se unem,

Virilha com virilha.

Raoni Silva Moura

2009-01-13T11:56:00.001-02:00

"Dorme agora, é só o vento lá fora"
(Pais e Filho - Renato Russo)

Teu beijo

Toco-lhe apenas com o olhar, aguardando ansiosamente o momento onde nossas peças se encaixam e o mesmo rei dá e recebe o xeque-mate simultaneamente.
Os segundos são eternos, mas passam como horas, o tempo perde sua linha de raciocínio e eu me entrego entre esses rios que me sufocam, matando-me da forma mais gostosa possível.
Realidade e ilusão se fundem nesses milhões de sentimentos que desabrocham nos ventríolos do meu jardim, deixando-me assim, perdido entre você e eu. E nesse instante, o doce toque que sela o silêncio arranca-me mudos gritos de amor e desabotoa as cortinas para a chegada da bonança.

Raoni Silva Moura

Gim

Joga teu corpo nu pelo espaço,
joga querida!
Joga que o vento te sustenta,
joga pra ver se aguenta.

Deixe-me ver o vento tocar teus seios,
cortar teus lábios, mexer teus pelos.
Queira eu, sentindo inveja do vento, ao vento.
Senta-te ao canto, no banco,
dizendo um tanto, espanto.

Joga teu corpo nu ao sol menina,
deixa ele te sentir assim:
pele de cetim,
uma dose de gim.

Raoni Silva Moura

2008-11-12T18:52:00.001-02:00

Dedicado ao meu pai José Antonio de Moura (http://www.dicassobrenada.blogspot.com/)

Eu tinha sete anos. A mão colada à do meu pai suava. Eu a apertava com força. Nós subíamos a rampa e aos poucos os gritos da torcida ficavam mais claros. A batida dos tambores entrava em meus ouvidos e “BUM”, alterava as batidas do meu coração, acelerado, forte, e eu me lembro, gostava daquilo.

O mundo estava fechado, resumido naquele enorme tapete verde. “BUM”, e o coração batia fora do compasso. Eu não acreditava, era final de campeonato, e a minha primeira vez.

O apito do árbitro sacudiu ainda mais a torcida e o meu coração. Este sabia do que precisava. Queria a qualquer custo desabafar o grita da glória junto à multidão que cantava e batucava com mais ritmo que ele próprio.

A bola rolava. Um passe pra cá. Levanta a bola na esquerda. Volta a bola. Defesa e ataque armados, estrategicamente posicionados. Outro toque, com classe, na frente para o lateral que passava como um pássaro. As torcidas se levantam. Vem o cruzamento. Ele domina, chuta... Na trave! Huuuuu dizia em uníssono a torcida adversária. Pensei na derrota, e não gostei nem um pouco.

O jogo corria, e eu junto. Andava de um lado ao outro dentro daquele um metro que eu tinha de espaço. O grito que eu tanto queria não saia, parecia preso, arranhava a garganta, me sufocava e me deixava ainda mais tenso. Eu nunca tinha feito aquilo, eu precisava.

Roubada de bola no meio campo, contra-ataque. Num piscar de olhos a chama da minha felicidade acendeu. Era agora. - Vira a bola, vira a bola; eu gritei, implorei e ele obedeceu, como se eu estivesse falando ao seu ouvido. Mais um toque e ela chegaria. Gritei, sabia que ele me ouviria: - Toca; e ele tocou. Ela estava agora nos pés do artilheiro, que olhou, nos olhos do goleiro, no gol, e bateu. Com classe, com aquele toque de mestre, com categoria. O mundo agora não era mais todo o tapete verde, ele se resumia entre a posição da bola e a linha do gol.

Em câmara lenta a bola saiu dos pés do craque e partiu em direção à glória. Os olhos do guardião da honra foram aos poucos se virando para trás e acompanhando a sutil trajetória daquele míssil que sem ferir lhe causaria dor. Ela foi girando, rodando no ar, desfilando... E saiu pela linha de fundo, rente à trave.

As três letras sagradas já estavam pra fora da boca quando aquela bola saiu. Nós precisávamos de mais um lance, só mais um e aquela bola entraria, eu sentia isso, eu tinha certeza.
Mas o lance não vinha, ambas as torcidas agora já pareciam não acreditar que aquilo estava acontecendo.

O tempo passava e nada do grito sair. Os técnicos trocavam os jogadores, mas nada parecia ser capaz de decidir qual daqueles times era o melhor. Apenas eu era capaz. E o melhor era o meu.
Eles vinham com a bola, em velocidade, eram quatro contra três, defesa desarmada. O quarto árbitro levantava a placa dos acréscimos; três minutos. Um passe, errado: Contra ataque. Era esse o lance, eu sabia. Ele correu, passou pelo círculo central, levantou a cabeça e viu o craque, o artilheiro, sozinho, implorando por ela. O toque; como era gostoso ver a bola rolar naquele tapete. Ela deslizava, passeava como se estivesse ali pra ser cuidada, rolava com seu destino certo. Com um domínio preciso o craque a colocou em sua posse. Levantou o queixo, empinou o nariz como quem diz: Eu sou o cara, e ele era.

Não havia mais ninguém. Era o goleiro e o gol. Ele bateu.

Em silêncio absoluto todos ali só olhavam a bola. Éramos quase sessenta mil, olhando só pra ela. Que destino poderia ter aquela bola? Ela tinha que passar a linha. A linha que dividia a vida. De um lado ficariam os gloriosos, do outro os derrotados. Era o céu e o inferno representados em uma linha de um campo de futebol. Era o gol da alegria e o gol da tristeza. O gol do título e o gol da derrota. Era o gol do céu e o gol do inferno.

Eu jamais esquecerei, depois daquele dia eu nunca mais tive sete anos.

Raoni Silva Moura

2008-09-27T08:54:00.000-03:00

"Louco é quem me diz:
Que não é feliz"
(Mutantes)

Bruno Neto Malfatti

Sonhos

Há sonhos no meu quarto!

Sonhos que somem pelo espaço

Voando pelo lugar exato

Apagando meus futuros retratos.

Há paredes pintadas pelo vento

A brisa que corre do mar

Que corta meu rosto desatento

E mancha as cores do luar.

As portas das minha viagens

Muitas vezes fecham o caminho

Sem me deixar ver miragens

Implorando por um pouco de carinho.

Raoni Silva Moura

Ex in terior

Os olhos se retorcem.

Curvas, retas e outras formas

que entorpecem, confundem.

Parece o interior do amor

Achei um quadrado, aberto,

um triângulo fechado.

Formas que não seguem padrão.

Parece o interior do amor.

Mas mesmo na não forma

existe uma beleza estrutural,

de traços leves e precisos.

Parece o exterior do amor.

Raoni Silva Moura

Carolina Zuppo Abed

2008-09-10T15:16:00.000-03:00

"Amigo é coisa pra se guardar...."
(Milton Nascimento)

Amigamãe

Me acorda pra me dar um beijo
E diz que eu estou errado
Mas logo ri do meu bocejo
Não adianta, eu não tomo jeito.

Me leva pra aula todo dia
E diz que é pra eu estudar
Mas logo vê que não é sua cria
Não adianta, eu sempre volto a sonhar.

Calma mãe, toma um chazinho comigo!
Senta aqui, vamos conversar
A lista depois eu assino!
Só espera eu terminar de fumar

Assim outro dia se passou
Sob o mimo daquela amiga
Que de tanto que cuidou
Deixou de ser amiga pra ser mãe.

Raoni Moura

Amigo

É como sentir um filho
Vendo seus olhinhos azuis
de Homem Forte, de criança mimada.
Amigo de palavras duras
de coração macio.
Em cada sorriso uma verdade
em cada verdade um certeza
do eterno.

Raoni Moura

Caca

Diga-me que ele irá
E logo entenderei o olhar
Do garoto que será
A alegria de quem chegar

Mas ele não veio
E todo mundo ficou triste
Será mentira?
Será surpresa?

Para com isso caca!
Aonde você foi para?
Vem pra cá. Caca!

Chega mais, vem dançar
Você não é capaz
De fazer alguém chorar.

Raoni Moura

A próxima poesia eu fiz para o meu grande amigo Rafinha, quando ele me falava sobre o que era o amor para ele, sobre quem era a mulher da vida dele. Deu nisso ai...ele gostou...isso já importa mto!!

Veja-me

Nas marcas dos passos que você não deu
Vejo um futuro breve que não é meu
Pelo vidro apaixonado sou teu
Mas numa vida que não sou eu.

E nas ruas que você não passou
Ainda resta o cheiro do seu perfume
O gosto do beijo que você não deu
E a vontade louca de ser teu.

E na saudade que eu muito sinto
Daquele momento que não vivemos
No dia que não nos conhecemos.

E agora que ainda não te vi
Quero de novo poder sentir
Como no dia que só eu te conheci.

Raoni Moura

Tange!
No horizonte um fio desponta
desalinha
recriando a visão do entardecer...
Um cheiro de quente invade os que tentam ouvir com os olhos.
Desajustado, imprevisível,
menino brinca, no meio da estrada, de caminhar
"Ciranda cirandinha, vamos todos namorar..."
Ops!!

Menino que brinca nos olhos da gente,
mergulha no mais íntimo
sempre encontrando um espacinho
para iniciar a sua grande missão
de fazer todo mundo sorrir...

Nathacia Marins Lucena (amiga do peito)

ps: Obrigado Amigos

2008-09-04T17:14:00.000-03:00

"Mentiras Sinceras me interessam"
(Cazuza)

"Sina"

Mal o dia anunciava seu nascimento e eu já sentia o peso dos meus atos futuros comprimindo o coração que ainda era meu. Como pode alguém ser tão sórdido a ponto de fazer rolar morro abaixo uma pessoa, uma vida, sem parar? Mas o turno do dia era dele, não meu. E já estava começando. Um leve formigar na ponta dos dedos me dizia que daqui a pouco eu seria apenas um sopro de consciência – ele estava chegando. Em pouco tempo, me dominou por completo.

Ele então se levantou da cama e a acordou, pronto para iniciar o sádico ritual de todos os dias. Sem olhá-la, levou-a pelo braço até o topo da colina, vestida apenas com uma camisola fina. Ela, com um medo duro nos olhos, deixou-se conduzir sem hesitar. Havia aprendido que resistir só machucava mais.

Chegando ao cume, ele a empurrou e ficou a contemplar seu corpo rolando cada vez mais rápido até a base, as marcas do dia anterior se fazendo visíveis. Desceu a encosta enquanto o corpo ia perdendo a velocidade, já bem abaixo. Puxou-a pela camisola até o topo e tornou a empurrá-la, surdo aos gemidos sufocados da mulher. Fez iss outra vez, e outra, e mais outra, até a noite chegar

Com a lua, mês sentidos voltaram a ocupar o corpo que era meu. Um pouco tonto ainda, olhei para ela, imunda e desprotegida, caída sem forças ao pé da colina. Fui até ela e a ajudei a se erguer. Mal agüentando o peso do corpo, ela apoiou-se em mim. Juntos, fomos caminhando em direção à casa, mas logo nos primeiros passos ela não agüentou. Desmaiou.

Levei-a nos braços até nossa casa e deitei-a com cuidado na nossa cama. Com ela ainda desacordada, fui buscar água morna e um pano. Comecei a lavar os ferimentos dela com água e sabonete, bem delicadamente para não a machucar mais do que ele já tinha machucado. Ela não tardou a acordar. Olhou para mim, os olhos ternos exaustos. Olhos de amor sacrificial.

— Eu te amo. – foi, como todos os dias, a primeira coisa que eu disse.

— Eu também te amo. – foi a resposta. Não havia mais nada a dizer.

Voltei a cuidar dos seus machucados. Ela, deitada imóvel na cama, com os olhos fechados que às vezes se contraíam em dor. Havia arranhões por todo o corpo. Suas costas exibiam desenhos estranhos formados pelas linhas rubras e sangrentas. Nos braços, os arranhados feitos pelos galhos secos misturavam-se a marcas arroxeadas de dedos que puxavam e apertavam. A única parte menos atingida pelas quedas era a barriga, que ela protegia com os braços. Nem o lindo rosto da minha amada escapava. Estava todo deformado, marcado, com cortes mais profundos por causa da pele mais fina, o sangue escorrendo em filetes indo tingir seu pescoço.

Machucados limpos, deitei junto a ela. Ela aconchegou a cabeça ao meu ombro e eu a abracei. Fiz carinho em seus cabelos enquanto ela acariciava meu peito. Ficamos assim, olhos fechados, bocas caladas, por minutos que se derramavam longos, deleitosos, sacralizados. Adormecemos.

Acordei no início da madrugada e a despertei com um beijo. Ela acordou e sorriu. Beijou-me. A casa inteira se encheu daquele silêncio leve, que parecia flutuar por todos os aposentos, elevando a casa para onde de mais sublime existisse. Amamo-nos como foi possível. Depois nos afastamos. Já era quase dia e eu não queria que ele despertasse com ela nos braços. Adormeci a contemplá-la, a expressão serena no rosto mutilado.

O novo nascer do Sol o trouxe de volta ao domínio do meu corpo. UM formigamento partia dos dedos e enlaçava meu corpo como uma enorme sucuri. Uma vertigem que confundia meus sentidos. Corpo pesado, olhos fechados. A respiração tornando-se acelerada, aquele jeito ansioso dele de respirar, como se temesse perder o ar a cada expiração.

Fez tudo como sempre fazia. Levantou-se e a acordou rispidamente. Pelo braço, levou-a ao topo da colina e a fez rolar até embaixo. Arrastou-a de volta ao topo e mais uma vez a empurrou. Dessa vez, porém, ela fez uma coisa que nunca tinha feito antes. Gritou meu nome enquanto rolava.

— Gabriel!

Ao ouvir a voz dela me chamando, a influência dele sobre mim cessou. De uma vez, sem demora, sem tontura, assumi o controle do meu corpo. Corri o mais depressa possível para ela, mas ela já estava longe. Só a alcancei quando seu corpo parou de rolar. Fui ao seu encontro e toquei seu rosto. Afastei uma mecha de cabelo que lhe cobria os olhos e a beijei na testa.

Mas foi só o que aconteceu. Como o tapa que liberta o choro contido do bebê, ele apareceu e reassumiu o controle do corpo. Em sua face agora transparecia um novo ódio. Avançou para cima dela com fúria. Ela se defendeu.

“Agüente firme.” – foi o que pensei.

— Por que você fica? – foi o que disseram meus lábios e a voz dele.

— Porque o amo.

— Vá embora!

— Não vou.

Com a raiva multiplicada, ele investiu com mais força contra ela. Ela reagiu como pôde, debilitada mas com firmeza. Ele agarrou seu pescoço, ela tentou se desvencilhar. Apertou mais forte. Ela, se debatendo, acertou-lhe um chute no joelho que o fez cair. Largou-a. Ela correu, trôpega, mas caiu logo em seguida. Ele a alcançou. Rolaram os dois em uma confusão de braços e chutes. Ela tentava acertá-lo na cabeça para que desmaiasse; ele ainda mirava seu pescoço. Ele conseguiu imobilizá-la. Agarrou-lhe o pescoço, dessa vez para não soltar. Ela ainda lutou, mas os dedos comprimiam-lhe cada vez mais a garganta. Ele a olhava com fome, os olhos iluminados de ódio.

O rosto dela foi ficando mais rubro e a vida que existia em seus olhos, se apagando. Sem aviso, sua cabeça tombou para o lado, pendendo inerte sobre a mão dele.

— Não! – gritei. E, para minha surpresa, meu grito ecoou na colina. Horrorizado, olhei para baixo. Eu sentia entre minhas mãos a pele adorada dela.

Soltei seu pescoço rapidamente e a abracei, transtornado. Fiquei ali, abraçado a ela, beijando-a compulsivamente nos cabelos, o sal das minhas lágrimas esparramando-se sobre seus olhos. Permaneci assim até meu pranto secar e tornar-se um soluçar dolorido e depois em suspiros afetados, cada vez mais espaçados. Já era noite quando levei seu corpo para a nossa casa.

Ainda inconsolável, porém mais calmo, coloquei-o na nossa cama. Fui até o banheiro e lavei meu rosto. Ao levantar a cabeça, lá estava ele. Nossos olhos se encontraram pela primeira vez. Os meus, com ódio; os dele, não.

— Por quê? – perguntei.

— Porque te amo.

(Carolina Zuppo Abed - Querida MÃE)

"Teu laço"

O laço de cetim branco
Eis ai todo meu desejo
Enquanto jovens pensam,
Eu poeta sonho. Com o toque
Do laço de cetim branco
Aperto-lhe contra o peito
Amo-o,
E peço aos Deuses que ele,
(o laço) passei, levemente
Entre meus dedos.

(Raoni Silva Moura)

2008-08-16T20:15:00.000-03:00

"Eu queria trazer-te uns versos muito lindos
colhidos no mais íntimo de mim..."
(Mestre Mario Quintana)

Menina Minha

Versos pobres para menina rica.
Que coisa estranha!
Versos feios para menina linda.
Maravilhosa contradição!

O poeta é um ser esquisito,
Perde tempo, gasta horas,
Cansa a mente, aponta o lápis.
Para! Respira e acende um cigarro.

Mas como é tolo esse ser,
Que não percebe nada,
Que não entende o óbvio,

Perde o dia, passa a noite.
Só para tentar explica;
O quanto ama você, Schatz.

Raoni Moura – HDL